他见过很多人，也杀过很多人，衣襟上的小手不住颤抖，却不属于他所见过的任何一种。
　　她不是愤怒也不是恐惧，而是绝望，入骨入髓的绝望。
　　眼泪滴滴答答落了他一身，这死丫头脏死了！
　　可抬头看她，那却又不是梨花带雨的哭泣，生无可恋的脸颊上，眼泪好似断了线的珠子，她的灵魂在哭泣，却已经不知道该用什么脸色表达自己。
　　不知为何，他竟头一次没有嫌弃别人，却觉得这张完全陌生的脸哪儿有些熟悉。
　　手没有落下，没有立刻取走她的性命。
　　到底哪里熟悉，为什么下不去手？